Nunca mais nós falaremos com outras pessoas
Mas no monte dos fantasmas nosso lamento é ouvido
Nunca mais nós veremos sinais
Nós vamos nos rever em nossos funeral

O bater do ancinho das portas das casas
Faz um frio terrível subir por nossas espinhas
As foices passam sobre nossas cabeças
Como o trabalho de um executor

Vagueia por aqui um carregamento de mortos
Estão aqui os restos da guerra devastadora
Encontra-se aqui o cheiro da morte
Reina aqui o flagelo do juízo final

A peste se aclama com a carne delicada
E arrasa as casas com o fogo
Na terra, a grama está impregnada
Com o forte cheiro das carcaças das bestas

Não haverá a pouca roupa
Mas haverá uma falta das placas
Muitos caixões nós devemos construir
Nesses tempos em que a praga está entre nós