É uma natureza morta aquarelada
De uma tarde passada
Enquanto o sol brilha através das cortinas de renda
E as sombras lavam o quarto
E nós sentamos e bebemos nosso café
Ocultos em nossa indiferença
Como conchas na praia
Você pode ouvir o rugido do oceano
Na conversa pendente
E os suspiros superficiais
Os limites de nossas vidas

E você lê o sua Emily Dickinson
E eu o meu Robert Frost
E notamos nosso lugar com marcadores
Que medem o que perdemos
Como um poema mal escrito
Somos versos sem ritmo
Dísticos sem rima
Em um tempo sincopado
Perdidos na conversa pendente
E os suspiros superficiais
São os limites de nossas vidas

Sim, falamos de coisas que importam
Com palavras que devem ser ditas
"Análise pode valer a pena?"
"O teatro está realmente morto?"
E como o quarto está suavemente desbotado
E eu apenas beijo sua sombra
Eu não posso sentir sua mão
Você é um estranho para mim agora
Perdido na conversa pendente
E os suspiros superficiais
Nos limites de nossas vidas