De pé como uma estatua esperando o trem.
Em frente ao vendedor de cigarros.

Alisando para traz seu cabelo olhando para a maquina. Refletindo como um espelho.
Levantando seu colarinho para evitar a brisa.
Da bala que está a caminho.

Fazendo um inventario das coisas que ele precisa.
Ele da uma olhada em sua valise.
De pé diante dos nossos olhos, reto e alto.
Aqui vai seu heroi, de pé na linha.

Reto como uma flecha, de pé na linha.
O filho da mãe, tão perfeito quanto seu penteado.
Um amante hispânico-americano.
Destinado de leste para oeste de Los-Angeles.

Ele tem que dançar "La Bamba".
Tão sofisticada é a colonia francesa.
Que ele emprestou do seu pai.
Só mais uma pistola esperando alguem.

Para vir e apertar o gatilho.
Então deixe sua bala voar pelos ares...
Ele te levará para casa, de pé na linha.
Se você merece-lo, de pé na linha.

Aqui vai seu heroi, de pé na linha.

Aquele estranho perfeito, de pé na linha.
Se você merece-lo, de pé na linha.

Aqui vai seu heroi, de pé na linha.