Oh.. Um rosto proletário me encara de volta
Através do espelho e se vira abruptamente
Oh... Perdoe-me, nas ruas eu corri
Transformei a náusea em música popular

Ruas de buracos escuros, molhados
Em caminhos que nunca dá para confiar
Você nunca os passa pra trás
Mas eles te passam sempre
Até o dia em que você morrer
Não é piada

Oh.. Um rosto proletário me encara de volta
Através do espelho e se vira abruptamente
Oh... Perdoe-me, nas ruas eu corri
Transformei a náusea em música impopular

E tudo que as ruas podem fazer
É alegar que sabem realmente quem você é
E lhe avisar que se você não for embora
Acabará por matar ou ser morto
O que não é nada bom
Aqui todo mundo é amigável
Mas ninguém é amigo

Ó, Querido Deus
Quando será que vou estar onde tinha que estar?
E quando a vidente disse
"Você vai morrer na quinta-feira"
Eu disse: "Não! Eu não! Não pode ser!
Querido Deus, leve ele,
Leve eles, leve qualquer um
Os natimortos
Os recém-nascidos
Os doentes
Leve qualquer um
Leve as pessoas de Pittsburgh, Pensilvânia
Mas me poupe!"