Te vi buscando en el cajón de mi ropa
Y no encontraste que coser
Buenos modales para decir presente
A la hora de comer

Y la mentira de que no existe el dolor
Y el sueño eterno de querer estar mejor
Son la anarquía que alimenta y contamina este motor

Barriendo bronca debajo de la alfombra para no poderla ver
Y en el fondo de la botella de vino
El premio de la lucidez

Y la trompada de que se muere el amor
Y el sueño eterno de querer estar mejor
Son la anarquía que alimenta y contamina este motor

Por eso viejo, voy

Te vi buscando en el cajón de mi ropa
Y no encontraste que coser
Buenos modales para decir presente
A la hora de comer

Y la mentira de que no existe el dolor
Y el sueño eterno de querer estar mejor
Son la anarquía que alimenta y contamina este motor

Por eso viejo, voy