Sono le matite del tempo Quelle che incidono, Come scalpelli e bulini, pietre e cornici. E ora, valle, raccontami Senza parole, né icone, la tua orografia. C'è chi nasce e cerca di ridere, C'è che muore senza morire. Ciò che mi ispira e protegge è il buon senso degli umili. Libri soli, libri che restano Carte sole, pietre che parlano: "L'unico vero futuro è imparare daccapo"