Eu ainda estou deitado no fogo.
Ó, a grama. Queima na cama.
Cinza negra.

Um frio som sussurrado nas árvores
Puxando os troncos.

A fumaça cora. A fumaça cora.
Isso bagunçaria as coisas
E provocaria uma tempestade de fagulhas,

Levantando ao ar o mundo flutuante,
Para deixá-los ir em silêncio para o chão
Onde todas as coisas estão fazendo o trabalho de voltar.

Estou deitado no chão solitário, esperando por ti.
Meu cabelo cresce, unhas crescem
E eu os conto enquanto eles vão
Um, dois, três, quatro, cinco, seis

Rompe pelo ar.
Deixe-os entre as folhas da grama
Então que o teu pé descalço sangre.